POR QUE


Os textos que aparecerán nesta páxina estiveron a piques de ser publicados hai uns meses por unha editorial galega, co título ISTO NON É UN LIBRO. A falta de paciencia e de verdadeiro interese fixeron que desistise. Hoxe, a primeiros de xullo de 2010, por darlle gusto a unha boa amiga que non parou ata convencerme, arrinco con este blog, onde irei colgando os contidos daquel libro posible e outras ideas que vaian xurdindo.

E para empezar, transcribo o prólogo e a sinopse que levaba:

“ISTO NON É UN LIBRO por dous motivos, fundamentalmente:
Primeiro, porque nunca pretendeu selo. Ningún dos textos se escribiu pensando na posible publicación. Se chegaron ata aquí, foi grazas ós empurróns de persoas que os leron e que me queren ben. Algúns foron rescatados do fondo da hucha; outros, aínda fumean. Hainos que saíron directamente do corazón; tamén os hai feitos por encarga cerebral. Todos, de escasas palabras; pero de longa elaboración. E segundo, porque estrutura, contidos, prosa e poesía enceréllanse adrede coa humilde intención de sorprender ó lector. Confío na súa boa vontade para deixarse levar”.

“Isto non é un libro. É un feixe de faíscas con formas caprichosas de poemas, relatiños ou ocorrencias, amarradas por unha fráxil trenza de palabra, sentir e vida. Nas mans do lector queda a decisión de outorgarlles ou non a liberdade”.

26 feb. 2013

O FANTASMA DA TORRE / EL FANTASMA DE LA TORRE


¡Non son un fantasma! Son unha pobre alma en pena que habita a Torre de Hércules desde hai varios meses, un incomprendido e difamado espírito dun desgraciado ser humano que deixou de existir o día que nacín eu. Pero será mellor que empece polo principio.
(Imaxe baixada de internet)
Román, o meu corpo, era un coruñés que, presa da euforia colectiva polo título de Patrimonio da Humanidade recentemente concedido á torre da súa cidade, ebrio coma unha cuba, agatuñou escaleiras arriba ata a cima. Alí quedou exhausto, tombado e durmido, sen que os demais visitantes, en condicións pouco mellores, se decataran da súa lamentable situación. Cando todos descenderon e o gardián pechou, por seguridade, o acceso ó monumento, Román quedou ó sereno, ignorante do destino que lle agardaba. Xa ben entrada a noite, o frío e o tempo cumpriron coa súa misión e o meu home espertou, totalmente desorientado. Tan pronto como foi consciente da realidade, invadiuno o terror. Baixou, subiu, baixou, berrou, bruou... Todo inútil. Ou non, porque rodeando a torre outros cidadáns e cidadás celebraban o éxito á súa maneira, e ata eles chegaron os ecos dos alaridos proferidos polo prisioneiro. Fóronse aproximando, pero axiña fuxiron espavorecidos, e antes do amencer, a cidade enteira sabía que un fantasma habitaba a torre. Prensa, televisións, autoridades, forzas da orde e miles de curiosos acercáronse para comprobalo. Román, coa gorxa esgazada, xa só podía emitir sons estraños, que non parecían os dunha persoa. Ninguén se atreveu a entrar. O esgotamento extremo impedíalle subir de novo para facerse ver; non conseguía superar os dez chanzos para, acto seguido, caer como un trapo escorregando escaleiras abaixo ó tempo que se queixaba coa dor.
Especialistas, científicos, expertos e demais persoeiros de altura decidiron, despois de longas deliberacións, suspender as visitas á torre ata nova orde. E alí quedou o pobre, horas e días interminables, ata que non tivo máis remedio ca deixarme saír a min.
O mesmiño que o meu dono era, eu nacín moi medrosa e non me atrevo a lanzarme desde o alto. Así que decidín converterme en ocupa de luxo ata que decidan a reapertura, que estando no país que estou, seguro que se vai demorar un chisco. Na parte baixa cheira que apesta (por razóns obvias), pero nos pisos altos hai moi boas vistas. Ó principio molestábame ser espiada día e noite por multitude de turistas chegados de todo o mundo. Ó non poder entrar na torre por culpa do fantasma, din, e nin sequera poder verme, insúltanme en diferentes idiomas. Pero acabei por afacerme. Este sólido edificio para min soa, en primeira liña de costa, ben merece o sacrificio de facerse a tola. 



(Imaxe baixada de internet)

¡No soy un fantasma! Soy una pobre alma en pena que habita la Torre de Hércules desde hace varios meses, un incomprendido y difamado espíritu de un desgraciado ser humano que dejó de existir el día que nací yo. Pero será mejor que empiece por el principio.
Román, mi cuerpo, era un coruñés que, presa de la euforia colectiva por el título de Patrimonio de La Humanidad recientemente concedido a la torre de su ciudad, ebrio como una cuba, gateó escaleras arriba hasta la cima. Allí se quedó exhausto, tumbado y dormido, sin que los demás visitantes, en condiciones poco mejores, se hubieran percatado de su lamentable situación. Cuando todos descendieron y el guardián de turno cerró, por seguridad, el acceso al monumento, Román se quedó al sereno, ignorante del destino que le esperaba. Ya bien entrada la noche, el frío y el tiempo cumplieron con su misión y mi hombre se despertó, totalmente desorientado. Tan pronto como fue consciente de la realidad, lo invadió el terror. Bajó, subió, bajó, gritó, berreó… Todo inútil. O no, porque rodeando la torre otros ciudadanos y ciudadanas celebraban el éxito a su manera, y hasta ellos llegaron los ecos de los alaridos proferidos por el cautivo. Se fueron aproximando, pero enseguida huyeron despavoridos, y antes del amanecer, la ciudad entera sabía que un fantasma habitaba la torre. Prensa, televisiones, autoridades, fuerzas del orden y miles de curiosos se acercaron para comprobarlo. Román, con la garganta desgarrada, ya sólo podía emitir sonidos extraños, que no parecían los de una persona. Nadie se atrevió a entrar. El agotamiento extremo le impedía subir de nuevo para hacerse ver; no conseguía superar los diez peldaños para, acto seguido, caer como un trapo deslizándose escaleras abajo al tiempo que se quejaba de dolor.
(Imaxe baixada de internet)
Especialistas, científicos, expertos y demás personal de altura decidieron, después de largas deliberaciones, suspender las visitas a la torre hasta nueva orden. Y allí se quedó el pobre, horas y días interminables, hasta que no tuvo más remedio que dejarme salir a mí.
Igual que mi dueño era, yo nací muy miedosa y no me atrevo a lanzarme desde lo alto. Así que decidí convertirme en ocupa de lujo hasta que decidan la reapertura, que estando en el país que estoy, se demorará lo suyo. En la parte baja huele que apesta (por razones obvias), pero en los pisos altos hay muy buenas vistas. Al principio me molestaba ser espiada día y noche por multitud de turistas llegados de todo el mundo. Al no poder entrar en la torre por culpa del fantasma, dicen, ni siquiera poder verme, me insultan en diferentes idiomas. Pero ya me he acostumbrado. Este sólido edificio para mí sola, en primera línea de costa, bien merece el sacrificio de hacerse la loca. 

Publicado no libro LA PARCA DE VENUS Y OTROS CUENTOS en versión algo reducida por condicións de tamaño obrigadas.

3 comentarios:

suaseiras dijo...

Mágoa que non fose certo,tería un motivo para que me gustara a torre, pensando en visitala, non coma fantasma;)))

Madoé dijo...

Éche cuestión de fe: vai por alí e busca a pantasma, igual a ves. Se avisas, fago por ir eu e xa non falla. :-)

s dijo...

Jejeje...O que me falla a min é iso precisamente.