HOTEL, CUTRE HOTEL

(Imaxe baixada de internet)

Ambientador
máis hotel sen estrela
comparten penas.
Non tapan cen perfumes
a merda do ruído

Ambientador

más hotel sin estrella

comparten penas.

No tapan cien perfumes

la mierda del ruido.

POBRE HOME / POBRE HOMBRE

recitado

Por sendas esgrevias,

entre gabias e fervenzas,

aba arriba vai xemendo

o pastor cheo de medo.

Nunca soubo de temores,

máis valente nunca houbo,

e agora foxe asustado.

Agora quere agocharse,

máis aínda: gorecerse

no cume dalgún outeiro.

Manuel está afeito ós tronos,

ó estalido dos ramallos secos,

ó chirlo dos paxaros todos,

ó zunido das árbores co vento,

ó ronquido do seu can vello…

Pero este monótono rumor,

este continuo fungar

desespérao, faino rabiar.

-Tranquilo, Manuel. É o mar.

-¿Qué mar? Aquí non hai.

Eu nunca o vin, 

nin sequera o sentín.

-É o teu mar.

Está na túa imaxinación, 

no teu medo a morrer…sen velo.

Manuel cala descrido

e cantaruxa lixeiro

para afogar a pena

e disfrazar sentires.

Calan todos.

Todos saben de que pé coxea…

(Imaxe baixada de internet)

Por sendas abruptas

entre zanjas y cascadas,

cuesta arriba va gimiendo

el pastor lleno de miedo.

 Jamás supo de temores,

más valiente nunca hubo,

y ahora huye asustado.

Ahora quiere esconderse,

mejor aún: guarecerse

en la cumbre de un otero.

Manuel controla los truenos,

el estallido de ramaje seco,

el gorjeo de los pájaros todos,

el zumbido de áboles al viento,

el ronquido de su perro viejo…

Pero este monótono rumor,

este continuo bufido

lo desespera, lo hace rabiar.

-Tranquilo, Manuel. Es el mar.
-¿Qué mar? Aquí non hay.
Yo nunca lo vi,
ni siquiera lo sentí.
-Es tu mar.
Está en tu imaginación,
en tu miedo a morir…sin verlo.
  
Manuel calla receloso
y canturrea ligero
para ahogar la pena
y disfrazar sonidos.
Callan todos.
Todos saben de que pie cojea…

LAPSUS

(Imaxe baixada de internet)

Enganouse o político e dixo unha verdade.




Se equivocó el político y dijo una verdad.

VIDA

(Imaxe baixada de internet)

A vida pasa
a fume de carozo
¡Sopra e que arda!

La vida arde

como estopa al viento.

¡Sopla y que abrase!

NOVA REVOLUCIÓN /NUEVA REVOLUCIÓN

(Imaxe baixada de internet)

14 de xullo do 2.013. París é unha ola a presión. Numerosos batallóns de franceses e españois, autonomeados “Novos Revolucionarios do Terceiro Estado”, invaden a cidade, fartos de reprimir a fame de pan e xustiza. Armados ata os dentes con móbiles botando fume, buscan desaforados unha nova Bastilla onde simbolizar a súa furia. O Arco do Triunfo parece que será ó fin o elixido, vendo as riadas de indignados que o van rodeando. Presidente da república, altos cargos políticos de cores varias, financeiros sen escrúpulos e outros ladróns de guante branco, foxen aterrados. Sen dúbida, temen máis á nova máquina de matar cá antiga guillotina. Nos últimos meses, as redes sociais encargáronse de difundir o prototipo: unha afiada tarxeta bancaria en números vermellos. As autoridades europeas non souberon ou non quixeron ver a inminente ameaza. Hoxe ninguén dubida de que van en serio. 

(Imaxe baixada de internet)

14 de julio de 2.013. París es una olla a presión. Numerosos batallones de franceses y españoles, autonominados “Nuevos Revolucionarios del Tercer Estado”, invaden la ciudad, hartos de reprimir el hambre de pan y de justicia. Armados hasta los dientes con móviles echando humo, buscan desaforados una nueva Bastilla donde simbolizar su furia. El Arco del Triunfo parece que será al fin el elegido, viendo las riadas de indignados que lo van rodeando. Presidente de la república, altos cargos políticos de colores varios, financieros sin escrúpulos y otros ladrones de guante blanco, huyen despavoridos. Sin duda, temen más a la nueva máquina de matar que a la antigua guillotina. En los últimos meses, las redes sociales se encargaron de difundir el prototipo: una afilada tarjeta bancaria en números rojos. Las autoridades europeas no supieron o no quisieron ver la inminente amenaza. Hoy nadie duda de que van en serio.

POBRE MACHO…

(Imaxe baixada de internet)

Nunca pensou verse así. El, que era incapaz de matar unha mosca… Ollou as mans cheas de sangue  e compadeceuse. ¡A culpa fora dela, por provocalo!

Nunca lo hubiera creído. Él, que era incapaz de matar una mosca…

Miró sus manos ensangrentadas y se compadeció. ¡Ella lo había provocado!

FLOR

ACUARELA SOBRE PAPEL, de Carmen López

Rosa encarnada.

Ata o traxe de espiñas

lle senta ben.

Rosa carmín.
Hasta el traje de espinas
le sienta bien.

VIÚVA / VIUDA

Pintura de Picasso (imaxe baixada de internet)

Os días son eternos, xa non ten que facer.

Los días son eternos, ya no tiene que hacer.

¿ONDE ESTARÁ? / ¿DÓNDE ESTARÁ?

Cando chegou, esquecera a misión encomendada. Quixo conectar cos seus e non lembraba a maneira de facelo. Aínda que non sabía a onde dirixirse, un impulso fíxoo poñerse en movemento. Avanzou coa esperanza de atopar resposta ó seu desacougo. Sen noción do tempo que ía pasando, dedicouse a observar abraiado o que aparecía diante del, sen que ninguén nin nada lle solucionara a súa desorientación. Non entendía por que todos fuxían espavorecidos. Empezou a notar sensacións descoñecidas para el, que tampouco sabía identificar ou nomear. Rendido, decidiu regresar ó seu planeta. Pero non logrou dar coa nave...

(Imaxe baixada de internet)

Cuando llegó, se había olvidado la misión encomendada. Quiso conectar con los suyos y no recordaba la manera de hacerlo. Aunque no sabía a dónde dirigirse, un impulso le hizo ponerse en movimiento. Siguió adelante con la esperanza de encontrar respuesta a su incertidumbre. Sin noción del tiempo que iba pasando, se dedicó a observar estupefacto lo que aparecía ante sí, sin que nada ni nadie le solucionara su desorientación. No entendía por qué todos huían despavoridos. Empezó a notar sensaciones desconocidas para él, que tampoco sabía identificar o nombrar. Rendido, decidió regresar a su planeta. Pero no logró encontrar la nave… 

LIBRO

(Imaxe baixada de internet)

Xardín das letras:

entre folliñas brancas

palabra en flor

                                     
     

                    

Jardín de letras:

entre hojitas blancas

palabra en flor.

CRISE/CRISIS

Crise. ¡Que saberán eles! Crise é traballar desde neno con teu pai para erguer unha humilde empresa familiar; e que, cando os empregados se contan xa por decenas, un infarto do vello te deixe a ti ó fronte con só dezanove abrís. Que a túa muller se vaia co último obreiro que contrataches e cos euros da conta compartida. Que esteas contando os días que lle faltan ó teu amado fillo para cumprir os doce, a ver se se decide a vivir contigo; e que che diga que te esquezas, que os seus colegas se rin de ti porque pareces un ancián. Que túa nai morra de pena porque non lle deixan ver o neto. Que che sobren os cartos, pero...

(Imaxe baixada de internet)

Por un intre interrompe os seus razoamentos e acomódase mellor entre os cartóns, que o relente da madrugada séntalle fatal ós seus malparados ósos.

            Crisis. ¡Qué sabrán ellos! Crisis es trabajar desde niño con tu padre para levantar una humilde empresa familiar; y que, cuando los empleados se cuentan ya por decenas, un infarto del viejo te deje a ti al frente con sólo diecinueve abriles. Que tu mujer se vaya con el último obrero que has contratado y los euros de la cuenta compartida. Que estés contando los días que le faltan a tu amado hijo para cumplir los doce, a ver si se decide a vivir contigo; y te diga que te olvides, que sus colegas se ríen de ti porque pareces un anciano. Que tu madre se muera de pena porque no le dejan ver a su nieto. Que te sobre el dinero, pero…

          Por un momento interrumpe sus razonamientos y se acomoda mejor entre los cartones, que el relente de la madrugada le sienta fatal a sus maltrechos huesos.

SENTIMENTOS DE VIAXE /SENTIMIENTOS DE VIAJE

recitado

(Imaxe baixada de internet)

Voando a ras de gris autoestrada 

violadora de virxes paisaxes 

que recrean lenzos impresionistas 

de tenues cores matizadas 

en verdes, violetas e brancos

que cumpridas lombas fronteirizas 

espalladas entre Caurel e Ancares

regalan ó viaxante primaveral, 

mergúllome de súpeto en Castela:

un mar sobrio, de escasas ondas

tinguidas de cores secas, rotundas. 

Paso da emoción da pintura 

ó sosego da inmensidade, da constancia. 

(Imaxe baixada de internet)

Volando a ras de gris autopista

violadora de vírgenes paisajes

que recrean lienzos impresionistas

de tenues colores matizados

en verdes, violetas y blancos

que amplias colinas fronterizas

esparcidas entre Caurel y Ancares

regalan al viajante primaveral,

me sumerjo de repente en Castilla:

un mar sobrio, de escasas olas

teñidas de colores secos, rotundos.

Paso de la emoción de la pintura

al sosiego de la inmensidad, de la constancia.

UVAS

DIJO LA ZORRA... (Acuarela, de Carmen López)

Con traxe verde

nos acios apiñadas

pebidas de ouro.

Con traje verde

en racimo apiñadas

pepitas de oro.

TOLERANCIA

recitado

(Imaxe baixada de internet)

Teño un avó no estranxeiro
que hai ben tempo que non vexo.

Teño un veciño chileno

que me saúda en galego.

Teño unha amiga na aula
á que  chaman Inmigrante.

Teño un mestre de guitarra

que naceu fóra de España.

Teño vivencias abondo
para ser máis tolerante.




Tengo un abuelo extranjero
que hace tiempo que no veo.

Tengo un vecino chileno

que me saluda en gallego.

Tengo una amiga en el aula

a la que llamo Inmigrante.

Tengo un profe de guitarra

que nació fuera de España.

Tengo vivencias de sobras
para ser más tolerante.

MAL DE NARICES

         

A súa noiva de toda a vida deixouno. Desde aquela, hai xa case dúas semanas -unha eternidade- aliméntase exclusivamente de lembranzas: fotos, obxectos persoais, lugares... e, sobre todo, aromas. O café, o xel da ducha ou o tabaco fálanlle de Marta.

Pero hai unhas horas que non consegue recordar o seu arrecendo, aquel que o volvía tolo; o que antes de que ela timbrase, facíao saltar do sofá e abrir a porta. Nin sequera se pode acordar da marca do perfume que usaba, para ir mercalo como fixera en tantas ocasións. Con isto non contaba. ¡Tiña que facer algo!

(Imaxe baixada de internet) 

E o que fixo foi buscar sen descanso o escondedoiro  de Marta. Pero cando a tivo ó alcance do olfacto,  quixo morrer: ela ulía a home.

Su novia de toda la vida lo ha dejado. Desde entonces, hace ya casi dos semanas -una eternidad- se alimenta exclusivamente de recuerdos: fotos, objetos personales, lugares… y, sobre todo, aromas. El café, el gel de la ducha o el tabaco le hablan de Marta.

Pero hace unas horas que no consigue recordar su olor, aquel que lo volvía loco; el que antes de que ella timbrase, lo hacía saltar del sofá y abrir la puerta. Ni siquiera se puede acordar de la marca del perfume que usaba, para ir a comprarlo como había hecho en tantas ocasiones. Con esto no contaba. ¡Tenía que hacer algo, no podía soportarlo!

Y lo que hizo fue buscar sin descanso el escondite de Marta. Pero cuando la tuvo al alcance del olfato, quiso morirse: ella olía a hombre.

PRIMAVERA

(Imaxe baixada de internet)

Mil estreliñas

abrollaron no campo.

¡Ven, primavera!

Mil estrellitas

brotaron en el campo.

¡Ven, primavera!

FUTURO

(Imaxe baixada de internet)

Despois dun inverno eterno, estalará por fin a primavera, e derreterá  coa súa luz as armas da inxustiza. Chuvia de liberdade fará brotar no deserto novas ideas frescas. Florearán as palabras prohibidas, anegando de color  os campos de batalla abandonados. Pranto e miseria serán sinónimos de pasado. Pero eu non o verei...

Después de un invierno eterno, estallará al fin la primavera, y derretirá con su luz las armas de la injusticia. Lluvia de libertad hará brotar en el desierto nuevas ideas frescas. Florecerán las palabras prohibidas, inundando de color los campos de batalla abandonados. Llanto y miseria serán sinónimos de pasado. Pero yo no lo veré...

A VENDA NOS OLLOS / LA VENDA EN LOS OJOS

(Imaxe baixada de internet)

Por fin todos xuntos. O neno non quería vir esta fin de semana tampouco, pero como precisaba cartos, o pobre… A nena vén sempre. Di que a roupa lle senta moito mellor se lle paso eu o ferro. ¡Que filla máis boa! 

O meu home comprara unhas entradas para irmos ó teatro, pero mellor é que llas deamos ós rapaces e, mentres, nós facémoslles unhas croquetas, que tanto lles gustan, para que as leven mañá. Se as queren, que desde que cumpriron os vinte, volvéronse tan independentes…

Por fin todos juntos. El niño no quería venir este fin de semana tampoco, pero como necesitaba dinero, el pobre... La niña viene siempre. Dice que la ropa le sienta mucho mejor si se la plancho yo. ¡Qué buena hija!

Mi marido había comprado unas entradas para ir los dos al teatro, pero es mejor  que se las demos a los chicos y, mientras, nosotros les hacemos unas croquetas, que tanto les gustan, para que las lleven mañana. Si las quieren, que desde que cumplieron los veinte, se han vuelto tan independientes...

VIAXE ESCURA / VIAJE OSCURO

(Imaxe baixada de internet)

O ceo, gris.

E grises os bidueiros

desde a distancia.

Fiel solidaridade

co meu sentir de inverno.

El cielo, gris.

Grises los abedules

en la distancia.

Fiel solidaridad 

con mi sentir de invierno.

SEN SAÍDA / SIN SALIDA

(Imaxe baixada de internet)

Era especialista en complicar a vida. Alimentábase de retos. Por iso se meteu naquel canellón. Pero esta vez non atopou a saída…

Era especialista en complicarse la vida. Se alimentaba de retos. Por eso se metió en aquel callejón. Pero esta vez no encontró la salida...